。麦特皱
皱眉头。
“噢，死。”吉米答道。他直起腰，拉开盖住莱尔森双脚
被单，敲敲右膝盖。脚趾
动不动。本注意到迈克·莱尔森脚底有两圈黄色老茧，脚跟圈，脚背圈。这让他想起华莱士·史蒂文斯关于死去女人诗。“让‘它’成为‘似乎’终曲，”他错引个字，“唯皇帝是冰激凌皇帝。”
麦特投来尖锐视线，他自制力在这瞬间有些松动。
“你说什
？”帕金斯问。
“首诗，”麦特说，“来自首关于死亡诗。”
“还以为是‘好心情’[25]广告词。”帕金斯说着又往花瓶里弹弹烟灰。
6
“还没有给
们介绍过吧？”吉米抬头看着本。
“介绍过你，但只是提句，”麦特说，“吉米·科迪，本地庸医，这位是本·米尔斯，本地写手。反之亦然。”
“他就喜欢说这种俏皮话，”吉米说，“全靠这个挣钱吃饭。”
两人隔着尸体握握手。
“米尔斯先生，帮给他翻个身。”
本不太情愿地帮他把尸体翻过来。尸体摸起来凉凉，但并不冷，还很柔软。吉米仔细研究背部，然后扯开拳击短裤，露出臀部。
“这是干什？”帕金斯问。
“正在通过尸斑确定死亡时间，”吉米说，“心脏停止泵血后，血液和其他液体样，也倾向于流往最低位置。”
“听着像通乐[26]广告词。这不是验尸官工作吗？”
“他肯定派诺伯特跑腿，你也知道，”吉米说，“布伦特·诺伯特绝不会反对朋友帮他这个小忙。”
“诺伯特，用两只手外加手电筒也找不到他自己屁股，”帕金斯把烟头从敞开窗户弹出去，“麦特，这扇窗户纱窗掉。进来时看见它躺在草坪上。”
“真？”麦特尽量控制住说话音调。
“当然。”
科迪从包里取出体温计，插进莱尔森肛门，摘下手表，放在挺括床单上，手表在强烈阳光下熠熠生辉。现在是七点刻。
“到楼下等着。”麦特声音好像有点喘不上气。
“你们都去吧，”吉米说，“还要段时间呢。伯克先生，能煮点咖啡吗？”
“没问题。”
三个人鱼贯而出，本关上死亡现场房门。最后回望那眼将永远留在他心中：充满阳光明亮房间，翻起来干净被单，金表反射在壁纸上光亮箭头，还有科迪本人——火红头发，他坐在尸体旁边，就像幅钢板雕刻画像。
麦特正在煮咖啡，助理法医布伦特·诺伯特开着辆破旧灰色道奇轿车赶到。同来还有个背着硕大相机男人。
“尸体在哪儿？”诺伯特问。
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