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跟它
起放过羊，”他自豪地说，“现在是看不出来
，但它可是见过
最棒牧羊犬。”
乔治说：“在威德见过个人，他有条能放羊犬。是跟别狗学。”
卡尔森不肯罢休。“听着，坎迪。这狗这
老，再活着对它只是折磨。你带它出去，在它后脑勺这儿来枪——”他俯身指，“——就这儿，它根本不知道是怎回事。”
坎迪不开心地环视左右。“不，”他轻声说，“不，做不来。养它养得太久。”
“它这样活着点意思都没有，”卡尔森坚持，“而且臭得跟地狱样。这着吧，帮你毙他。你不用自己动手。”
坎迪伸出双腿踏到地下，紧张地挠挠脸颊上四处冒出白胡茬。“太习惯有它，”他轻声说，“从狗崽养起。”
“是，可你让它这活着，对它也不好。”卡尔森说，“你看，斯林姆那条母狗刚生窝。打赌斯林姆肯定愿意送你条狗崽。对吧，斯林姆？”
领头骡夫直用冷静目光望着老头。“是啊，”他说，“你想要话，可以给你条。”他似乎还想多说两句，“卡尔森说得对，坎迪。这条狗活着也不舒服。要是老还残疾，也希望有人毙。”
坎迪无助地看着他，因为斯林姆话就是法律。“它可能会觉得疼，”他为自己寻找理由，“还能照顾它。”
卡尔森说：“这开枪，它什也感觉不到。会把枪口顶在这儿。”他用脚趾示意，“就在后脑勺这儿。它连抖都不会抖下。”
坎迪求助地依次看向每个人。外面已经片漆黑。个名叫惠特年轻工人走进来。他塌肩稍往前倾，沉重地拖着脚步，仿佛还扛着看不见麦包。他走到自己床前，把帽子放到架子上，然后拿起本低俗杂志，坐到桌上光线下。“给你看这个吗，斯林姆？”他问。
“给看什？”
年轻人翻到杂志背面，摆到桌上，伸手指。“这儿，你读读看。”斯林姆低头读起来。“念吧，”年轻人说，“念出来听听。”
“‘亲爱编辑，’”斯林姆慢慢念道，“‘读你杂志已经有六年，觉得这是市面上最棒杂志。喜欢彼得·兰德故事。觉得他是个奇才。请多登些像《黑暗骑士》那样作品。般不写信，这次写信只是想告诉你，你杂志是觉得花钱花得最值东西。’”
斯林姆疑惑地抬起头。“让读这个干吗？”
惠特说：“还没完。读读底下署名。”
斯林姆读道：“‘祝你成功，威廉姆·谭纳。’”他又抬头看着惠特，“读这个干吗？”
惠特动作夸张地合上杂志。“你不
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