病院来抓你的话。”
“日落时去墓地，”本说，“盯着丹尼·格立克的坟墓。就当是做实验了。”
半躺着的麦特腾地一下坐直：“答应我，本，你会尽量小心，答应我！”
“我们会的，”苏珊安慰麦特道，“我们保证时刻紧握十字架。”
“别开玩笑，”麦特喃喃道，“如果你们见过我看——”他扭过头，望向窗外被阳光晒枯的桤木树叶和晴朗的秋日天空。
“她也许在开玩笑，但我是认真的，”本说，“我们会做足所有预防措施。”
“去找卡拉汉神父，”麦特说，“让他给你弄些圣水……可能的话，再要些圣饼。”
“他那人怎么样？”本问。
麦特耸耸肩。“有点怪。也许是酒鬼。即便是，也是有文化、讲礼貌的那种。改良后的天主教教会也许弄得他不怎么舒服。”
“你确定卡拉汉神父是……确定他酗酒吗？”苏珊惊讶得有些瞪大了眼睛。
“不是百分之百肯定，”麦特说，“但我从前的一名学生，布莱德·坎皮恩，他在雅茅斯一家酒铺子工作，说卡拉汉是他的常客。喜欢喝占边威士忌。品味不错。”
“他这人好说话吗？”本问。
“不清楚，但你必须试试看。”
“这么说，你根本不认识他了？”
“不算认识，反正不熟。他在写新英格兰地区天主教教会史的书，很熟悉所谓黄金年代的诗歌——惠蒂尔、朗费罗、罗素和霍尔姆斯这些人。我去年年末请他给选修《美国文学》的学生讲过课。他思路敏捷，词锋犀利，学生很喜欢他。”
“我去见他，”本说，“凭本能随机应变。”
护士伸进头来看了一眼，点点头，几秒钟过后，吉米·科迪挂着听诊器走进病房。
“骚扰患者该当何罪？”他笑呵呵地问。
“你比他们恶劣一百倍，”麦特说，“我要我的烟斗。”
“想都别想。”科迪心不在焉地说，研究着麦特的心电图。
“该死的庸医。”麦特嘟囔道。
科迪把心电图放回原处，拉上床边头顶C形钢架支起的绿色帐幕。“不好意思，烦请二位回避片刻。米尔斯先生，你的头感觉如何？”
“还行，总之脑浆没漏出来。”
“听说弗洛伊德·蒂比茨的事情了？”
“苏珊告诉我了。你查完房后有没有时间？我想和你谈谈。”
“要是你不反对，我最后去找你。十一点左右。”
“没问题。”
科迪又扯了扯帘子。“现在嘛，还是请你和苏珊——”
“朋友们，咱们这就与世隔绝了，”麦特说，“说出秘密口令，赢取一百美元。”
帐幕将本和苏珊与病床隔开。科迪的声音从帘子上方飘出来：“下次给我个机会麻醉你，保证割了你的舌头和一半前额叶
