“您亲自上阵？”阿里尔德·弗兰克惊讶地问。
大块头转过身，向所有人发问：“德拉门那个证人怎
样
？”
“他在医院，心血管科。”胡戈·内斯特听见有人说，他自己则盯着那幅画。
“
们怎处置他？”
内斯特依然瞪着眼睛。
“该怎处置就怎处置。”老板回答。
内斯特盯着吊在十字架上
“双子”。
上吊。
玛莎坐在阁楼里。
凝视那根横梁。
她告诉同事她想上来看看档案整理得如何。其实档案肯定没问题，她根本不关心这个。最近她什都不关心。满脑子只想着他，斯蒂格，这简直俗套又可悲。她爱上他。而她还
直以为自己产生不这强烈情感呢。当然，她以前也有过喜欢人，还为数不少，但她从没有过这种感觉。以前她只会觉得忐忑不安，把那当成场刺激游戏，能让人变得敏感，让人脸红心跳。但这次这种感觉却像……种病。像某种东西侵入她身体，控制她每个动作、每个念头。她被思念打败。就像被疾病与厄运打败样。这样形容再恰当不过。这感情让她无力招架。它来势迅猛，简直要把她撕成碎片。
那个在这座阁楼里上吊女人——她也有过同样感受吗？她是不是也爱上个她明知道、打心底里知道自己不该爱人？她是不是也曾被爱情蒙蔽双眼，心中天人交战，试着为这美丽疾病发明套全新道德？或者她是否也是在深陷之后才明白自己爱，就像玛莎样？在早餐时间，玛莎回到323房间，又把那双运动鞋检查遍，发现它们散发着消毒水味。要不是想隐瞒什，谁会去清洗运动鞋鞋底呢？为什这会让她如此沮丧，沮丧到不得不躲进阁楼？上帝啊，她根本不想爱上他呀。
她注视着那根横梁。
但她不会效仿那个死去女人，不会去揭发他。她做不到。他这做肯定是有原因，只是她不知道罢。他不是那种人。在这份工作中，她听过太多谎言、借口和各执词所谓真相，早已不会相信任何人面之词。她只确信件事：斯蒂格绝不是个冷血杀手。
她确信，是因为她爱他。
玛莎双手掩面，眼泪直往上涌。她坐在那儿，沉默地颤抖。他本想吻她。她也想吻他。现在依然渴望。就在这里，就是现在，直到永远！她渴望迷失在爱情那美妙而温暖浩瀚海洋中。她想服下这d品，不再挣扎，按下针管上活塞，去享受那极致快乐，去感激，去堕落。
她听见阵啜泣，感觉胳膊上汗毛倒竖。她紧盯着对讲机。里面传来婴儿稚气呜咽。
她本想关掉对讲机，却又没关。这次哭声似乎稍有
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