半夜,维尔纳醒来发现十岁尤塔跪在床边地板上。收音机在她腿上,“万窗之城”创作画在她脚边。
尤塔摘掉耳机,瞟他眼。微弱光线下,她大卷花头更耀眼:像根燃烧火柴。
“在女孩社团里,”她低声说,“他们强迫们没完没地。为什要那多袜子?”
“定是德国需要袜子。”
“为什?”
“为脚啊,尤塔。为士兵。咱们睡吧。”恰好这时,楼下小男孩西格弗里德·菲舍尔尖叫声,接着第二声,维尔纳和尤塔安静下来,听着埃莱娜夫人下楼脚步声和她温柔抚慰声,他们等待切回归寂静。
“你就知道那些数学题,”尤塔嘟囔着,“鼓捣收音机。难道你不想知道发生什事吗?”
“你在听什?”
她戴上耳机,两手抱在胸前,没有回答。
“你是不是在听不该听东西?”
“关你什事?”
“这很危险,所以得管。”
她用根手指堵住另只耳朵。
“其他女孩都不在乎,”他唠叨着,“。捡报纸。都是这样。”
“们在巴黎扔炸弹。”她大声地喊出来。他惊慌失措地捂住她嘴。
尤塔挑衅似瞪着他,好像正在承受无形寒风鞭打,“这就是在听,维尔纳。们飞机轰炸巴黎。”
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