沿着陡峭
海岸，顶着斑驳日影，
们在尖利丝兰叶丛里步行
几小时，下到岩石林立海滩上。那儿有
间小屋，屋里接通自来水。就在浩瀚旷野里，小屋三面墙撑起屋顶；屋里有几条长椅，可坐可卧。奇怪是，把椅子上搁着本黑色塑料封皮笔记本，还有支黄色比克笔。访客留言簿。放下背包和地图册，贪婪地从头读起来。纵线分栏，花体字，外国单词，惜墨如金简洁词句，全都是因由不可解释宿命辗转，在之前出现在这里人们留下。数字，日期，姓氏，名字，朝圣者老三问：来自什
国家，前程去哪里，目地在哪里？有据可查是：是第156个来到这里人。在之前有挪威人、爱尔兰人、美国人、两个韩国人、澳大利亚人、德国人，还有瑞士人，甚至还有——你瞧，就在这儿——斯洛伐克人。接着，目光停留在个名字上：西蒙·波拉考夫斯基，来自波兰。像被催眠样，盯着那页上从容不迫字迹。把那个地名大声念出来：Świebodzin，从那瞬间开始，心中就留下幅画面：越过大海、丝兰叶丛和陡峭山壁，有人蒙上层不透明薄膜。那个滑稽又难读地名让舌头打结，那个轻柔又反常Ś立刻带动出种朦胧感，像是铺在厨房餐桌上冷油布，篮子刚从乡村田园里摘下红番茄，煤气炉散发出烟火气。所有意象融合起来，只为让Świebodzin成为唯真实东西。没有别。余下白昼悬浮在海面上——巨大海市蜃楼。虽然从未踏足那个小镇，此刻却能朦朦胧胧地看到那儿街巷，巴士站，肉铺，教堂。那天夜里，乡愁如海浪袭来，令招架不住，感觉并不舒服，好像肠胃痉挛，半梦半醒时，看到个陌生人将唇舌位置调整妥当，无可指摘地发出那个Ś音。
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