鬼魂……他顿时觉得毛骨悚然。这件事看上去像是某种报应。
“走吧。”他说，但克里斯塔尔没有动。“怎
？”
“
为他参加划艇队，是不是？”克里斯塔尔突然说。
“是又怎样？”
肥仔像
匹惊马般躁动，不自觉地悄悄往后退。
克里斯塔尔抱着自己，盯着那个坟头。她觉得空虚、悲伤和肮脏。她真希望他们没有在这里做，没有这靠近菲尔布拉泽先生。她很冷。不像肥仔，她没穿夹克。
“走。”肥仔又说遍。
她跟着他走出墓地。路上，他们俩再也没说过话。克里斯塔尔想着菲尔布拉泽先生。他总是叫她“克里斯”，其他人从来没有这样叫过她。她喜欢当克里斯。他总是喜欢大笑。可她现在却想哭。
肥仔在想，怎才能把这件事编个笑话讲给安德鲁听。说他吸大麻，干克里斯塔尔，然后疑神疑鬼地觉得被人偷窥，最后爬出来时几乎头撞在巴里·菲尔布拉泽坟头上。可是，这事儿想起来怎都不觉得好笑，起码现在还笑不出来。
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