？”
“不，
不喜欢。”
“哦，是吗？最喜欢它
，”英格里德微微
笑，这不是个美丽
笑容，它更像张鬼脸。“太喜欢这个结局，它给个灵感。”她站起来大步穿过房间，走到门厅。听见她先是打开某个抽屉，然后又关上。她回来时把只手放在身后。英格里德站在面前，“没想到吧！”她举着支手枪对准。
这支手枪不是很大。它又薄又小，乌黑锃亮。英格里德握着枪手贴在腰旁，漫不经心地，仿佛是在某个鸡尾酒会上。瞪着枪，英格里德说：“可以毙你。”
“是。你可以。”说。
“然后，再毙自己。”她说。
“那也是有可能。”
“但究竟有没有？”
“不知道，英格里德。你得自己决定。”
“狗屁，亨利。告诉。”英格里德命令道。
“那好。没有。事情没有那样发生。”尽量让声音听上去更肯定些。
英格里德邪邪地笑，“可如果偏要让它那
发生呢？”
“英格里德，把枪给。”
“自己过来拿啊。”
“你要枪毙？”英格里德微笑着摇摇头。爬下沙发，坐到地板上，朝英格里德爬去，那条阿富汗垫毯拖在后面，而被止痛药拖在后面。她往后退，手里枪口依旧对着。停下来。
“过来啊，亨利。乖狗狗。叫人信赖狗狗。”英格里德猛地扣下枪栓，朝走两步。紧张起来，枪口对准脑袋。可英格里德却笑，下秒她把枪口对准她自己太阳穴。“这样如何，亨利？是不是这样发生？”
“不。”不！
她皱皱眉，“你肯定？亨利？”英格里德把枪口移到她胸膛，“这样是不是更好些？是脑袋还是心脏，亨利？”英格里德往前进步。都可以碰到她。都可以抓住她——英格里德朝胸前就是脚，往后倒去，无助地仰在地板上，朝上看着她，英格里德俯下身来，口唾沫吐在脸上。
“你爱过吗？”英格里德问道，朝下望着。
“爱过。”告诉她。
“骗子。”英格里德说，然后她扣响扳机。
二〇〇六年十二月十八日，星期（克莱尔三十五岁，亨利四十三岁）
克莱尔：半夜醒来，亨利已经不在。惊慌失措。坐在床头，各种可能景象都涌进脑海：他可能被汽车撞死、困在废弃建筑里，或者躺在什寒冷地方——有声音，有人在哭。应该是爱尔芭，大概亨利只是出去看看爱尔芭，于是下床，来到爱尔芭房间，可是爱尔芭蜷缩在泰迪熊旁，睡得好好，毯子被她扔在地上。顺着声音找到客厅，亨利在
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