个仙境。
阳光发烫，空气湿润。
过分美
，宋野枝久久眺望。
他想，易青巍就像层雾，他
薄薄层雾。
近在咫尺，引他伸出手，触手不能及，又迫使他收回。
雾离太阳那样近，很危险——但还是那样近。太阳被雾勾引，雾不自知，诱出场潮湿，场相互交缠妄想，场共同破碎欲望。
再久些，雾稀薄到透明，太阳隐匿。
无人收拾。
权当场荒唐梦。
借着窗天光，宋野枝打开床底下积灰箱子。白色纸条被平整地放进去，和堆七零八碎物品挤在块儿。
他有轻微分类癖，春季衣服要挨着搁置，春季衣服里颜色相同要挨着搁置，颜色相同里款式相同要挨着搁置。
而今，两支钢笔，幅未完成画，件红色袄子，对袖扣，银镯，项链，香水瓶，日记本，两张字条——每样，聚在起，千差万别，互不相干。
他细细抚遍它们，然后上锁。银锁垂下，碰上木箱，咔哒声响，是暮秋大树最后片枯叶，是末冬屋檐最后茬冰棱，坠地。
所有人都在求宋野枝不要再爱易青巍。
包括易青巍自己。
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